Рассыпается на ветру одуванчика белый купол,
Не настала ещё пора птицам спешно на юг лететь.
Останавливать стрелок бег так наивно, смешно и глупо,
И за золото выдавать заблестевшую, слишком, медь.
Нагадать бы тебя самой и не ждать от цыганки милость,
Оттого, что у лета здесь неформат и короткий срок.
Потому что уже пора, потому что вчера мне снилось
То, о чём говорят не вслух, то, что прячется между строк.
Задержать бы чуть-чуть июль, попросить бы остаться лето,
Откупиться от хмурых дней золотистой казной листвы.
Мы же счастливы были в нём, хоть и трудно поверить в это.
Просто осень уже пришла. Просто НАС уже нет, увы.