Дерево думало-думало,
Голову низко склоняя.
Осень листы его сдунула,
Чёрный скелет обнажая.
Мягко укутав порошей,
Тихо зима напевала:
— Жизнь твоя будет хорошей, –
Словно ребёнка качала.
Дерево думало: «Старость —
Гниль и труха в середине.
Что мне на свете осталось?
Польза моя в древесине:
Будет забор или лодка,
Бочка, корыто, перила,
Стол или пол, или ложка –
Всё бы для жизни сгодилось!
Эй, отзовись! Кто палач мой?
Дам в себя зубьям вонзиться!» –
Просит пилу и не плачет
Дерево-самоубийца.
Вот и случилась расплата,
Вжик! А довольны ли оба?
Землю кидала лопата
В крышку дощатую гроба.