Ночью обернувшись в целлофан,
днём, под солнцем, преют акварели...
Женщину я недоцеловал,-
листья изумрудные сгорели..
Где же начинается гряда,
Солнце заслоняющая в беге?
Душу вычищают города
мыслями о пище и ночлеге.
Я грущу о девственных лесах
на скамье заплёванного сквера,
и в моих пустеющих глазах
места прибавляется для скверны.
Было время, но не возгласил
жизнь как случай необыкновенный...
Искры незапамятных Россий
тлеют на материи Вселенной.