Употреблённые грибочки могут опасности нести.
Но, и далёкими от бочки, легко до стресса довести…
Мой друг «проснулся в Коктебеле», и за полночь не может спать.
Не Мельник, не «в чужой постели», в Русско законная кровать…
Он взбудоражен, словно школьник, в последних числах сентября…
Собрался в лес, не как раскольник, на поиск, строго говоря.
Его, матёрые трудяги, позвали с берега реки,
С ножами, в сапогах бродяги, в простонародье грибники.
Видно, робея перед ними, чтоб не ударить лицом в грязь,
Я и не ждал, что он поднимет давно утраченную связь...
Нам всем приходится вращаться в надежде новости найти…
Горит значёк "Хочу общаться", я мимо не сумел пройти.
«Кто не даёт?», - спросил шутливо, и вскоре получил ответ.
Набор мигал неторопливо, что видимых препятствий нет.
Спросил: «Куда мой внук уехал?» - его моя коснулась грусть...
Почувствовал: мне не до смеха... От дифирамбов воздержусь,
И этой фразой в мелких точках его престиж не уроню…
Но, что-то в моих грустных строчках, пробило крепкую броню...
Я объяснил всё, успокоил, что не за тридевять земель,
Что внук в гостях, и связь настроил, корабль плывёт, не сел на мель...
Он в свою очередь ответил, что повидал своих родных.
А, днями раньше, я заметил, четвёрку строчек разбитных.
Под фото, дерзко так пестрели, где: "Я проснулся - нет вина"
И "Да ещё в чужой постели", и "Значит точно с бодуна",
И "Значит точно в - Коктебеле" Георгий Мельник сотворил.
Ещё подумал, в самом деле, молчун стихами насорил...
И дальше... "…провели в Крыму", ну как было не зацепиться,
И не задать вопрос ему, как угораздило напиться?
Он отшутился: "Я проснулся" мне в два ноля, тридцать одна...
Того же Мельника коснулся, где дальше было - "нет вина"...
И грех не вбросить к масти козырь, мол: "Поздновато... спать пора".
И после следующей прозы у нас пошла своя игра...
Он пишет мне: уже сегодня, те из матёрых, грибники...
Предложат тест на проф. пригодность, где обложатся не с руки
Они, чуть свет, за мной заедут, и заберут с собою в лес
А там, на поиски... к обеду раздобывать деликатес...
Но в эту славную когорту пока, что я не очень вхож...
И сон пропал, пошло всё к чёрту, пойду и подточу свой нож...
Ещё там было "так волнуюсь», и «не могу уснуть" и "что",
Да, что "охотничьим" балуюсь, не как Петрушка в шапито...
Я отвечал: среди матёрых, ты без добычи не уйдёшь,
И лучше если пяток скорых часов в постели проведёшь.
Ты будешь формы на вершине, а не без сна, еле живым
И всё проспишь в чужой машине сладко, но псом сторожевым...
И пожелал Спокойной ночи! А внука спать переложил,
Он мирно спал, уставший очень, два дня в разлуке с нами жил...
Ну, а на утро, что случилось? Да, словно бес толкнул в ребро…
Но Муза вновь разоблачилась, слов рассыпая серебро...
Мой друг «проснулся в Коктебеле», и за полночь не может спать.
Не Мельник, «не в чужой постели», в Русско законная кровать…
Он взбудоражен, словно школьник, в последних числах сентября…
Собрался в лес, не как раскольник, на поиск, строго говоря.
Его матёрые трудяги, позвали с берега реки,
С ножами, в сапогах бродяги, в простонародье грибники.
Видно, робея перед ними, чтоб не ударить лицом в грязь,
Я и не ждал, что он поднимет давно утраченную связь...
Не цвет сапог его заботит, не кепки козырька изгиб,
Боится, вдруг носы своротят, когда неровно срежет гриб.
И поясняя: «Как ни жалко, наверно не усну уже»,-
Пишет: «Пойду, поправлю жало я на охотничьем ноже».
Шло за работой время быстро, перекрывая вой собак,
Всю ночь во двор летели искры, натужно, зло шипел наждак.
Будило зарево округу, и каждый думал и гадал,
Просил: " Ответь! Судьба-подруга, что, неужели час настал…?"
Перед глазами жизнь бежала, "И чем я мог не угодить?
Зачем ещё стальное жало всю ночь упорно наводить?"
Крутой мужик не без причины не покидает свой верстак…
Кому то справят сорочины, он правит сталь не просто так…
Уехать, что ли за границу, уйти подальше от греха…
Ещё до утренней зарницы, до первой песни петуха...
Не рисковать! Они решились. И не испытывать судьбы…
И утром, словно сговорились, ушли пораньше по грибы...
Их неожиданные встречи в глухом, полном грибов лесу,
Словно, лишившись дара речи, с собой в могилу унесу...
Пера, учетверив заботы, не вырастит обычный гусь...
Я эту тихую охоту, даже, представить не берусь...
Он сну всю ночь сопротивлялся, бежал Морфеевых оков.
И думаю, что выделялся среди матёрых грибников...
Острейшее завидев жало, не только прятались грибы...
Но всё живое прочь бежало, от взора баловня судьбы.
Мне хорошо. Я снова счастлив. Мы обменялись парой фраз.
Да, он не очень-то участлив, но, что-то связывает нас?
Четыре месяца молчания и снова на пути возник,
В минуты грусти и отчаянья, мой друг - отъявленный грибник.
30.09.2017