вот дочери двадцать,
и нужно признаться,
я в это не верю.
она в универе,
а я снова в школе
моих девяностых,
и кажется просто
не чувствовать боли,
и жив ещё батя,
травлюсь на Арбате
дешёвым портвейном
за Цоя с Кобейном,
смакуя подробно
любые соблазны.
и жизнь так прекрасна,
и смерть бесподобна.
рассветы, закаты,
мы - песни "Агаты",
мы - фразы из "Брата",
и миг невозврата,
посыпанный солью
финальной текилы,
с удвоенной силой
взрывается болью.
мир - спятивший театр,
где тот психиатр,
что выгонит бесов
из сказочной пьесы,
рифмованной мною
в пространство квартиры?
под слоем сатиры
я скрою, что вскрою,
и холод подъездный,
рождающий бездну,
проникнет за ворот.
проснувшийся город
в потресканной раме
оконных пролётов
мне шепчет и шепчет, и шепчет чего-то
о сыгранной мной и реальностью драме.