Мы сидим, как наркоман на игле,
над рифмовкой и над буквами в ряд,
это что шумит в моей голове?
может дождь, а может дети шумят.
Мне на дождик наплевать, видит Бог,
(про детей - не повернется сказать),
я слежу, чтобы в просвет между строк
не стремился тихий смысл утекать.
Это ж осень, хошь не хошь, - а пиши,
коль поэт; вот-вот, я Коля, прикинь;
все про Сашу, про меня - ни души,
мне обидно, ведь могу я про синь.
Я про осень и весну - как поток
этих слов, что хоть лопатой греби,
и про синь, и про любовь много строк
напишу, пока проснулись мозги.
Черной речкой не проймешь - не смеши,
Англетер мне тоже не по зубам;
по усам поток словесный бежит,
лучше б в рот не попадал, лучше - в спам.