Где-то грязь и дожди, и ковёр из листвы под ногами.
Где-то зреет инжир, а в садах - ароматы вина.
Где-то море шумит и беспечных штормами пугает.
Только всё это "где-то" - всегда недоступное нам.
Наш сентябрь - это снег, это ветер, сдирающий шапки,
и коварство дорог, где под снегом скрывается лёд.
Это - мёрзлый туман, что горчит на губах, и мешая
сделать полностью вдох - давит грудь, раздирая её.
Здесь у нас что ни день - у термометров обморок глубже,
и давно прекратились зловещие хрипы ворон.
Где-то мокнут деревья, и шлёпают дети по лужам,
и дымками мангалов не прочь подкоптиться народ.
Там прозрачно, тепло, паутинки садятся на плечи,
и листва, чуть шурша, не спешит на кострах полыхать.
Осень - это как смерть. Говорят, что внезапная - легче.
Здесь - её пережили. И снег засыпает Айхал...