Движенье руки. Черта, черта.
Простой карандаш терзает белую плоть.
Поверхность листа как душа младенца чиста,
Пока грифель творца не посмеет ее распороть
Сотнями линий, брызгами серых теней,
Смыл которых известен только ему одному…
В каждом штрихе выражение вечных идей,
Детали, фрагменты, что сформируют судьбу.
Из памяти ластиком стерты неровности лет,
Сверху отчерчена свежая веха полос,
Но ошибки видны, если падает солнечный свет,
Ведь без ответа остался главный вопрос.
Может быть жизнь, это только рисунок творца,
Лучший для выставки, а остальные в ведро?
А мы продолжаем смотреть на искусство с торца,
Не понимая само его существо.