Смотрю на ранний день
И в нём себя не нахожу.
Мне было восемнадцать лет,
Когда отдал я жизнь свою.
И у меня бывали дни,
Когда всё было не отрадно.
Я не смог тогда найти
Душу, что мне бы помогала.
Я бился каждый раз за то,
Чтоб день мой был приятным.
Но я теперь лежу в земле
И мне здесь всё по нраву...
Ерунда, чушь, впрочем, как и раньше!