Играешь, брат! Иначе, как писать?
И где слова такие отыскать,
Чтобы читатель, равно как и ты,
Поверил в "гений чистой красоты",
Чтоб жизнь текла не улицей в час пик,
И не строкой в газете "Телевик",
Не в подворотне водкой из горла,
Не встречами у чуждого стола,
А у друзей, где можно быть собой...
Чтоб не гремела, словно "вечный бой",
И чтоб стихи писались невпопад,
Когда любому слову в строчке рад,
Поскольку знаешь: сколь прошло оно,
В какой стране однажды рождено,
Чтоб стать своим за долгие века
И лечь в строку родного языка.
... Играешь, брат! Когда темно в дому
Со всеми вместе быть и... одному.
Когда весь мир – бумага и стило,
И всё былое – в строки утекло,
И всё, что будет - также утечёт
Лет через десять или через год...
И этот горький, черно-белый крик,
Быть может, сохранит родной язык,
И вздрогнет вдруг читающий стихи,
Прикосновенью боли и тоски
Испытанной давно, в другой стране...
...Душа моя печалилась во мне,
Или по мне..., Отечеству, чей дым
Так сладок нам, когда не мы горим...
На ту же тему некогда изрёк:
"Приветствую тебя, пустынный уголок"…
Иной поэт, другой эпохи сын,
Застреленный Отечеством своим.
... Играешь, брат, лукавишь сам с собой:
Россия-мать – твой вечный часовой,
Иль – часовая? Господи, прости!
Любовь к России я в груди взрастил
И ненависть к ее земным божкам,
К их мраморным отеческим гробам...
Гробам своим – я вечный внук и брат,
Они, как пепел Клааса стучат
И словно шепчут молча: Здравствуй, внук!
И сердце слышит этот тихий стук.
Ну, что же, брат, ты высказал, как смог
И кредо, поминая слово Бог,
И к родине любовь, и... так сказать.
Что скажет нам теперь твоя тетрадь?
Прости, забыл - тебе милей листок...
Перо и стол – отсюда твой исток.
Здесь – все слова и рифмы – зеркала,
И под лопаткой длинная игла...
Что говорить о ком-то наперед –
Прочтёт он эти строфы, не прочтёт?
Не вижу смысла в болтовне пустой.
Перо в руке... смешались явь и сон.
Великий лист бумаги пред тобой...
Что будет дальше - знает только он!
14 сентября 2006 года