Во мне живут мои стихи,
И пусть они не совершенны,
Но всё же капелька Вселенной
Блестит средь этой шелухи.
Как детская игра в слова,
Не отпуская мысли кружит,
И так и просятся наружу
Слов заплетенных кружева.
Мне не взойти на пьедестал
И не открыть великих истин.
В потоке слов, больших и чистых,
Мой ручеёк безмерно мал.
Возможно где-то грозный страж
Грозит мне пальцем, чтоб не смела
Не за своё хвататься дело,
Но я берусь за карандаш.
И вот строка летит к строке,
Забыв про страхи и потери.
И карандаш в моей руке
Мне снова открывает двери.
А там сияет дивный свет,
Полёт пленительных фантазий.
К нему идти мне сотни лет...
А хочется всего и сразу.