Одиноко у реки,
Клён стоял в осень одетый
И листвою о любви,
Он слагал свои сонеты...
Он грустил, что лето вдруг,
Незаметно промелькнуло
И туманится уж луг,
Поутру устало, хмуро...
Что холодные дожди,
Он листву роняет с грустью,
Улетели журавли,
Попрощавшись нынче с Русью.
Что горит рябины куст,
Но костёр её не греет
И в смятеньи нежных чувств,
Он мечту свою лелеет.
В блеске утренней реки,
Видит он свою березу,
Но они так далеки,
Что стихи ложатся в прозу...
В. Примак