Как река, меня память уносит.
Унесла - не видны берега.
Среди туч бирюзовая просинь,
Словно лета глоток - дорогА.
Почему-то всплывает плохое,
Может быть, по закону дерьма?
Память редко бывает глухою,
В стройных звуках была б кутерьма.
Вот пейзажик о русской равнине,
Слышу вкрадчивый шум ковыля...
Каждый что-то услышит в картине,
А на звуки богата земля.
Сколь мелодий в рассветах разлито?
А симфоний в вечерней поре?
Нам в написанной Богом сюите
Звукоряд свой занять поскорей.
Жить нам любо ни шатко, ни валко,
И совсем ни к чему форс-мажор.
Лишь один с дирижёрскою палкой -
Наш великий ГОСПОДЬ-дирижёр!
02.05.2016