По ночам в предрассветном тумане
Тополя ни о чем говорят
За белеющей крашеной рамой
И руками по стеклам скользят…
От окон тянет утренней влагой…
Петухи не торопятся петь…
….Автоматы, война на бумаге,
И солдатик лежит - это смерть.
…Пятерня перепачкана краской.
По подушке пятно на пятне…
Тебе снятся бои, мой вихрастый!
Хорошо, что лишь снятся во сне!
Я впущу тебе запахи мира,
Распахнув всю оконную синь:
Запах частых жемчужин на скирдах,
Запах ветра с заморских вершин…
Ты за все, мой художник, в ответе!
Умирать ты за это и жить
Будешь, помня о вечном завете,
Одно слово в котором: «ЛЮБИТЬ».