К чему мне стол, о чем писать?
Что Нового сказать смогу я?
Но хочется ж, едрена – мать,
«Мыслю» бы мне тут, хоть какую!
Но, вместо мыслей пустота,
Насчет сюжетов, ни намека;
Ведь сел..., святая простота,
Как в юности, в своем «далеко».
Ах, возраст, мать твою етти,
Все мысли на подходе гасишь!
Сюжету ль новому прийти –
Да нет, на «прочь» лишь двери настежь.
А в юности..., там, Боже мой,
Вокруг была стихов стихия!
Крылатый конь с юнцом – со мной,
Выделывал круги лихие...
И что ни фраза – то стихи,
Хоть я слагал их неумело;
Плохие были «неплохи» -
Душа от них в восторге пела!
Куда все делось, все ушло,
Ведь я, как вроде бы, все тот же!
К «столу» все тянет как назло -
Но он тут вряд ли чем поможет.