Циклопом воет скорый поезд,
прожектором разрезав мрак.
И стонут рельсы под напором
никак,никак,никак,никак.
В перед летит,круша пространство
из километров,для судеб.
Один маршрут и постоянство,
по важности порой,как хлеб.
Он прорывается сквозь время,
застывшее в немой тиши,
в даль унося,сближая судьбы.
Баюкая чужие сны.