Над Микунем к зимовью мчаться утки
Крикливо пролетая наш вагон.
Я на перроне провожаю сутки,
Нагуливая и стихи, и сон.
Дымлю, как паровоз, худеет пачка -
До Ираёля может не хватить.
Прилип листок берёзы, будто жвачка,
К подошве, я пытаюсь соскоблить.
Отклеился листок, не слышно уток.
Как говориться, каждому своё!
Кому до юга, пара-тройка суток,
Кому-то уже завтра - Ираёль.