Завтра придёт дежурный — целитель, пакость и прохиндей.
Спросит: чего тебе вылечить, ну, говори мне, каких людей?
Плюнет на руки (вымыл), вынет печень, печенек даст.
К утру тебе полегчает, хоть он, конечно же, и мудак.
К вечеру потемнеет, небо спустится в закрома.
Была бы ты поумнее, легко лечила б себя сама.
А ты их слегка жалеешь, чуть-чуть болеешь за них душой.
И гордо ещё алеет октябрь, стянутый в ровный шов.
Вылюбить их до эха — такого лиха в тебе полно.
Но на рентгене светятся живые смертники все равно.
Вычеркнуть из медкарты бы, не взять ни в жизнь, ни в календари.
Завтра придёт дежурный, куда он денется —
Не ори.
27.09.17