По траве, махровой, влажной,
Проведу слегка рукой
И становится не важно:
Жизнь сложна ль, многоэтажна –
Стану я сама другой…
Нет обид. Смахну росинки
С ненакрашенных ресниц.
Резь от маленькой соринки
Затуманит мне тропинку
Из событий-верениц.
Мне на миг притормозить бы
И расслышать тихий шум -
То плетут берёзы нити,
Шепчут: «Нынче отдохните.
Смолк на время птичий бум».
Опустели гнёзда в небе,
Неприкрытые листвой.
Путь падения волшебен –
Лист ловлю, как будто жребий,
Приготовленный судьбой.
Вот – кленовый, пятипалый.
Сеть прожилок. Суть их в чём?
Всё, казалось, разбежалось…
Хорошо, что не пропало,
Под конец сошлось в одном.
Лист, подёрнутый багрянцем,
Кружит на лесной подол.
Луч последний в лёгком танце,
По щеке скользнув румянцем,
За собой меня повёл.
Написано на конкурс "О самом-самом спокойном" http://www.stihi.ru/2017/09/26/10202
Иллюстрация: картина Австралийского художника Грэм Геркен (Graham Gercken)