Лицо всегда немного не лицо.
Но почему-то кажется, на лица
В конце концов, последних всех концов
Какой-то свет обязан бы пролиться.
Какой-то свет... И вот ты на краю.
Вот край, а вот лицо. А где-то - зритель...
Представь, на край ступил ты не в бою,
И, в общем, никакой не победитель.
Ты просто шёл. Конечно, не на край.
Но мало ли случайностей в дороге...
И кто-то шепчет в душу: - Выбирай!
Вот крылья. А могу оставить ноги.
И вот стоишь на этом на краю,
Всё пальцы на руках перебирая:
А если крылья? Значит, ты в раю?
Иль долетать тебе ещё до рая?
А если ноги? Значит, с высоты,
С которой никогда ещё не падал,
Окажешься мгновенно падшим ты?
Или допадать надобно до ада?
И вот тогда нелишним будет свет,
Что тихо на лицо твоё прольётся,
Когда поймёшь: ни ног, ни крыльев нет.
А только зритель где-то остаётся.