Страницей выцветшего Блока
трепещет осень за окном.
Рассвет затянут поволокой
и ничего не видно в нём.
Росой во мглу стекают будни,
смывая запах летних клумб,
и отголоском, с дрожью, лютня
звучит в гортанях сточных труб.
С очей небес сквозит печалью,
слезой огромной облака
налиты дОвеху и шалью
им перевязаны бока
кем-то невидимым, могучим,
кто знает меру, место, срок,
когда и где заплачут тучи,
умоют запад иль восток.
Пора осенняя такая,
любимый ею жёлтый цвет.
Всё в это время выцветает
и исчезает в бездну лет.