Да, пора привыкать к сентябрю.
Допивая оставшийся кофе, я
На парящий листочек смотрю:
У него ведь своя философия.
Солнце - вовремя, дождик – польёт,
Тронет ветер – качнётся, закружится.
Оторвётся от ветки - в полёт,
А потом – и корабликом в лужице.
Век недолгий: полгода, сезон...
Почему же (какая-то мистика)
Я ищу своей жизни резон?
Чем я лучше обычного листика?
Всё-то хочется вечной весны,
Но уж лето промчалось на скорости.
Вроде, осень – а зимние сны...
Кофе - горький, и речь - не о возрасте.