Смеркалось. От усталости всё тело ныло.
Сбиваясь с ритма, сердце, торопясь, твердило:
- Домой, движенье каждое ложится грузом.
Но в небе формы так причудливо-искусны –
реликты-экспонаты, а внутри подкова,
редчайшей красоты, из облаков махровых,
на счастье, с розоватою каймой... На волю
летит усталость, будто сизокрылый голубь.
Потоку нисходящих звуков я вверяюсь –
их ритм в крови клокочет... Маюсь, маюсь…
Рождаются стихи... Их наполняюсь силой
таинственной, целебной. - Как? - мне не открылось.
25.09.2017