полетят неделя за неделей
с той поры, как нас с тобой не стало...
время – снайпер, свой удар смертельный
метит в тех, кто слаб в пернатой стае.
ничего не будет ровным счетом,
в серых буднях раненою птицей
по стеклу в осенней позолоте
рикошетит дождь без репетиций.
отмывая прошлое от ржавчин,
полирует быль и небылицы ,
и не греет больше слог запальчив
твой, что рвал признанием страницы.
ничего не будет… только осень,
слякоть, холод, вой ветров простужен,
знаком «бесконечность» цифра восемь
на часах сжимает день все туже.
и вобрав в единый вздох мгновенья,
те, что были слаще яблок рая,
принимаешь осени явленье
увертюрой январю и маю…