Поздняя осень последним букетом
Рдеет упрямо в заплаканной мгле.
Что же так рано уходят поэты,
Что ж не живётся им здесь, на земле?
Что ж их на праздник позвать позабыли?
Короток свет от упавшей звезды.
Если бы их чуть сильнее любили,
Им в небеса не сжигали мосты.
Сил и таланта они б не теряли,
Много успели и всё бы смогли,
Если б друзья их в беде не бросали
И, как детей, от невзгод берегли.
Ёмкое слово щемящее, будто
Лист подорожника, к сердцу прижмёшь.
Горечь земли и доверчивость утра
Вдруг ощутишь и слезинку смахнёшь.