Не хочу писать, выблёвывая.
Пусть другие строчат, выплёвывая
пулемётной лентой бесконечною.
Все дороги - в ад,обеспечено.
Не способен быть предсказуемым,
искушённый болью до безумия.
В ней купаются слова - демоны,
тонут рифмы в ней - не доделаны.
И на гребнях глупости, от отчаянья,
всё бессмысленней крик раскаяния.
Слов кружение - профанация:
всё впечатает - гравитация.
Раскатает нас в плёнку атомов.
Раскорячиться, всё же, надо бы.
Раззадориться, как Мюнхаузен,
но пугает рифмочка - "Маутхаузен"!
Все кричат: - Куда?! Всё в растяжечках!
Пру как чёрт, шепчу: "мы в тельняшечках".
Я считал, полосок чёрных в этой Книге
идентично белым волосам расстриги.
Строками холодными и твёрдыми измотанный,
прячусь под колпак воспетый санкюлотами.
Как итог: живу в "тюрьме" крайне весело,
счастлив стоном этих "странных" песенок.
26.09.2017