Нам не в радость память об июле:
Ливни,затопившие холмы,
Градины смертельные,как пули,
Бурный кровоток земли,и мы
Наблюдавшие среди двора торнадо.
Остывающий на солнце пруд
Скоро зашуршит от листопада,
Дворники без дела не умрут.
Польза есть от искупленья тягот,
Хоть почти никто не виноват
В том,что морс из прошлогодних ягод
С сахаром,но все же кисловат.
Оставляя за собою право
Быть могучим,опрокинь ушат
Этой пресловутой мути ржавой
На харизматичных лягушат.
Мелюзга тебя побить не в силе,
Ей бы квакать на свои лады
И вдыхать амбре изящных лилий
Около болоньевой воды.
Видно,вкусом клюквенного душа
Наслаждаться им не суждено,
Так зачем нам кваканье их слушать,
Словно мы с природой заодно?
2017 г.