Тусклый вечер могильно нем.
Даже ветер так странно тих...
Только мысли под стук проблем
Пьяной рифмой диктуют стих.
Сколько прожито мной "вчера"..?
Сколько "завтра" ещё дано..?
Рвёт бумагу напор пера.
Скорбью в сердце кипит вино.
Дней постылых болотный тлен
Давит горькой тоской на грудь.
Словно жизни суетный плен
Чёрной лентой мне стелет путь.
Белый свет полумрак сменил.
Шаг за шагом трещит земля.
Каждый выдох - упадок сил...
-----------------
Всё б стереть..
Да начать с нуля...
© Елена Бычкова ;B.E.S.;