Слова, как листья на траву,
Бросаю на бумагу…
Не написать мне наяву
Божественную сагу.
Природа – истинный Поэт.
Она – художник тоже.
Природа – мать, щедрее нет –
Спасибо тебе, Боже!
Жить, споря с ней, я не могу...
Не буду ждать погоду –
Я в степь родную убегу
Читать … Природу!
Как в юности, легко пройдусь,
Устало в травы лягу...
И заучу там наизусть
Божественную сагу...