* * *
И написав стихов нетленных
числом так этак восемьсот,
увяз в сомненьях откровенных
средь осени златых красот.
А что теперь? Так что же дальше?
Всё рассказать о том, как есть?
Плюс избежать побочной фальши,
хотя рассказ мой – это жесть.
С чего начнём? Начнём с начала.
Не будем начинать с конца.
Ведь это, скажем так, немало
для рифмоплёта-молодца.
Стихи писать я начал поздно,
аж после в армии двух лет.
Писал серьёзно, даже грозно,
порой встречал стихом рассвет.
И вот уж много миновало.
Сын вырос, в росте обогнав
меня. Но мне заботы мало.
Прилечь бы средь высоких трав.
На небо поглядеть: что вышло?
И сам того я не пойму.
Читал, писал, всё больше, выше.
А цель – неведома уму.
06 декабря 2012 / 14 сентября 2017 / 27 сентября 2017