***

Простите, грустные поэты,
Что подчас рифм не нахожу,
Что ваши песни мной не спеты,
Что я молитв не возношу.
Простите мне моё кощунство,
Безжалостное и пустое,
На ваше нежное искусство.
Прошу простить - моё иное.
Я чёрной краской крашу небо,
Рисую землю синевой.
И доверяю краске смело
Стекать с небес слепой луной.
У вас там "Осень золотая -
Пора печали и любви".
Здесь у меня - лишь мгла седая
Съедает к счастью все пути.
И ночь - одно лишь время суток,
В ней нет печали и любви.
Но в ней теряется рассудок,
И все сгорают фонари.
Простите, смелые поэты,
Моё отличие от вас.
Вы так известны, вас все знают,
Пардон, и в профиль, и в анфас.
Мои стихи не знают рифмы,
Они до глупости просты...
Лишь к вам по зову мчатся нимфы -
Богини, музы красоты.
И в вашем мире так красиво,
Нет там ни боли, ни войны...
А я сейчас пишу курсивом,
Пытаясь скрыть огонь чумы.
Прощайте, грустные поэты!
Почти уже закончен стих.
Пропеты все ваши сонеты,
Да и мой голос уж затих.