На пыльных полках памяти моей
Старинный том с залатанной обложкой,
С побитой временем серебряной застёжкой,
В нём летопись прожитых мною дней.
Как много в нём страниц не на показ,
Как мало смысла в действиях и лицах,
Так хочется – взять и затереть страницы,
В которых ошибался всякий раз.
От каждой строчки только тяжелей,
Так мало счастья и так много боли,
И сердце бьётся словно зверь в неволе
В прицеле ружей старых егерей.
Листы пустые – это скупость слов,
Что должен был сказать, но не осилил,
Лишь молча взгляд на мир тщедушный ширил,
Пытаясь новых избегать оков.
Так вновь и вновь, едва коснусь ключа,
Чтоб запереть том памяти старинный,
Я помню о виновных и невинных,
Как сам молчал и как рубил с плеча,
Гнев порождал без меры с горяча,
Обманывал я чаянья наивных.
Хочу всё в пекло! С глаз, из сердца – вон!
Найти покой в беспамятстве целебном,
Очнуться голым где-то в поле хлебном
Под крики голодающих ворон...
Но вновь души усталой слышу стон,
Из года в год – я в замирании смиренном…