Разгулялась, не зная предела,
колючая вьюга,
Замела белый свет -
не пройти ни вперёд, ни назад,
Но сегодня ко мне на чаёк
заглянула подруга,
Принесла с собой торт,
и, вдобавок,тоскующий взгляд.
Говорит:"Пустота на душе -
пропадает "жилплощадь",
Только холод внутри...
Ну скажи, что я сделать должна?
О высоком забыв, я пол-жизни
пахала , как лошадь,
А теперь, словно кляча,
совсем никому не нужна.
Я весь мусор в душе собралА -
унесла на помойки-
Ну зачем он годами копится,
в конце-то концов-
Всё до блеска отмыла,
как после недельной попойки,
И ещё попросила на выход
всех прежних жильцов.
Ну давай, говорю,
мы найдём для тебя постояльца...
Только как угодить?-
тот болтлив, тот курнос, тот высОк,
И фортуна со мной
ни за что не желает общаться:
Лишь увидит-
и сразу бросается прочь наутёк."
Ну и что мне сказать?
Что я тоже не знаю ответа?
Написать на листочке в линейку
для счастья рецепт?
Его тысячи лет
человечество ищет по свету,
Но однако - увы -
до сих пор не напало на след...
Я скажу ей:
" А знаешь, подруга, впусти их обратно-
Ты же видишь сама,
что помойки пургой замело.
Пусть они беспокойны,
и даже слегка неопрятны,
Но тебе, как и им ,
будет в зимнюю стужу тепло.
Может. счастье приходит охотней
к тому, кто приветлив?
Не держи их,
продрогших до самых костей, у ворот -
Разболтает об этом метель
и дружок её - ветер,
И тогда , непременно,
весной постоялец придёт..."