Не обо мне.
Автор
Пролетели годы скороспело,
улеглась незванной гостьей пыль.
А душа огрузла, онемела,
уязвлён рассудочностью пыл.
От веселья рта осталась гузка,
от морщин беспечных - зла излом.
Всё, что расширялось, стало узко,
всё, что так хотелось, стало влом.
Дни лежат почти что неподъёмны,
медленно скользит по кругу час.
И в песок минут стекают зёрна,
не иссякнет их никак запас.
Где мечты? Ни капельки, ни тени.
Кажется, всего потерян смысл
для того, кто в вечности рассеян,
не познал рассеянности высь.