На ниве творчества есть люди-созидатели,
Дворцы хрустальные растут из нежных слов.
А есть, в противовес им, кто старательно,
Завидуя, болванкой всё снесёт...
Идёт такой унылый строгий "критик"
И вдруг, увидев сказочный пейзаж,
Иль песню задушевную услышит
И зависть застилает его глаз.
Он тоже пишет, но его не слышат
И в толк бедняга так и не возьмёт,
Ну, отчего-одним всё небо дышит,
А у него весь в тучах небосвод?
Садится в свой побитый экскаватор,
Вооружившись строгой "правотой",
Чужие судьбы разберёт, как "надо",
И мнит себя "верховным судиёй".
Научит, как писать и как молчать нам,
Как нам любить, а лучше НЕ любить.
И рушит тот хрустальный, нежный замок,
Который не даёт спокойно жить.
Всех под гребёнку, чтоб не выделялись...
Он серый, значит всех закрасить в цвет
мышиный, чтобы краски не играли
и не дразнили их унылый свет.
Как день и ночь, как лето и зима,
Как солнце и луна...всегда так будет.
Один дворцы увидит из окна,
Другой из черной зависти разрушит.