Прошла война -
и с каждым днём всё глуше
тревожит сердце,
горести забыв.
А мать всё теплит
мысль одну и ту же,
а мать всё ждёт,
надежду затаив.
Вот сын вернётся.
Взяв крыльцо с разбега,
нажмёт знакомо,
озорно звонок.
И как зеницу ока
четверть века
хранит
с его рубашкой узелок.