Я не слагаю вирши для эстетов
Отнюдь не потому, что не могу.
Они не любят русских винегретов,
Простых цветов, растущих на лугу,
Девчат села и городских окраин,
Мужчин, пропахших потом в сенокос.
Брезгливо морщат нос, когда хозяин
Рачительно использует навоз.
Ядреный запах свежего помета
Эстету перекроет кислород,
А мужику работа как работа,
Немыслим без навоза огород.
Ему милы старушки на скамейке,
А дух ржаного хлеба с чесноком
Царит в не привиредливой семейке,
Где с малолетства каждому знаком.
Эстету всех милей Селедка-в-шубе,
Мадам Клико в хрустальном неглиже,
Сиденье до зари в элитном клубе
И редкие игрушки Фаберже.
Он чужд поэту русского разлива –
Любителю столь крепкого словца,
Что может о судьбе презерватива
Поведать всем от первого лица.
Я не слагаю вирши для эстетов,
Для них и так поэтов пишет рать.
Народных, заковыристых поэтов
Эстетам не советую читать.
В стихах не будет запаха шанели
И шелеста оберточной фольги.
Поэту, что привык ходить в шинели,
Не туфельки к лицу, а сапоги,
Широкие полоски тонкой кожи
С себя сдирая, он вплетет в строку
И душу с сердцем заплетет в них тоже.
Когда-нибудь я тоже так смогу.
15.09.2017