Сентябрь - душе не созвучный бемоль.
Ей хочется солнца - находишь таблетки.
А солнце - сидит, как прозрачная моль,
Уснувшая на голубой табуретке.
Уже невозможно дожди удержать
На спицах зонта - побежали под кожу.
Почти привыкаешь по-рыбьи дышать,
Чтоб не раствориться в пустом и порожнем.
Идёшь по опавшей с деревьев листве,
Причём, спотыкаясь, как-будто о камни.
И всё-таки знаешь, что родом из тех,
Кто может добраться пешком до Китая.
И всё-таки можешь спокойно молчать
До времени, будто вулканы в Сантьяго.
Всё просто - по схеме: опять двадцать пять!..
И нет - ни при чём здесь, конечно, сентябрь.