Скажу вам честно, между нами,
Представить даже я не мог,
Что книги, могут стать бомжами!
Что их, швырнули за порог!
Теперь ютятся на скамейке,
Детишки мысли и пера,
Осенний дождик как из лейки,
Смывает Ваши имена.
А завтра, дворник префектуры
Всех разом соберёт в мешок,
Сдаст за пузырь в макулатуру
И выпьет сто на посошок.
И кто-то "гнойные" буклеты
Издаст огромным тиражом,
А Ваши песни и куплеты,
Исчезнут завтра под ножом.