Воспета ночь бессонницей поэтов,
Открывших дверь в заоблачную высь,
Где мчатся звезды с быстротою света,
Вслед за ними мчится и поэтов мысль.
А караваны дней, груженые заботой,
Читая стих, смеются: «Боже мой!
Легко живут на свете рифмоплеты,
Дать лопаты в руки и в забой!»
Не понимают те, кто не поэты:
Стих сложить не поле перейти,
Кричишь порой:
«Эй, вдохновенье! Где ты?
Где тебя, проклятое, найти?
Из-за рифмы маешься ночами,
Сон нейдет, а утром словно пьян.
Управлять нам нелегко словами,
И в этом наш единственный изъян…»
25.09.2017
14:05