Я ничего не чувствую.
Просто я ничего не чувствую...
И ты никогда не узнаешь,
Что скрывается в сердце моём.
И под этими звёздными люстрами...
Да, под этими звёздными люстрами
Я тихонько пою... Не узнаешь,
Ты не узнаешь, о чём.
Я все чувства свои заперла так глубоко в сознании,
Что, просто, однажды разучилась их выражать...
Ну и кто моего, сердца знает, кто знает скитания?
Кто сумеет, кто сможет меня хоть бы в чём-то понять?
Мы разучились показывать наши эмоции...
Если искренен ты, то поверь, что тебе повезло, -
Ведь нам душу открыть, так же сложно, как глянуть на солнце,
В самый солнечный день всем печалям и грозам на зло...
Мы страдаем от этого. Ох, мы ведь очень страдаем,
Мы боимся признаться хоть в чём-то себе самому,
Что сказать о других? Мы же просто друг друга не знаем,
Мы все скрытны, глупы, и сжигаем мосты на ходу.
Мы же сами виновники этих сереющих будней,
Вечера сами мы снова красим, увы! В чёрный цвет.
Одинокой строкой на страницах поэмы безумной -
Этой жизни, мы день от дня всё скрываем секрет.
Он у всех ведь один, пусть и разные мы, но планета
Научила нас быть так похожими на остальных.
Мы на письма теперь уж не ждём и не жаждем ответа,
Мы теперь так уверены, что никто не читает их...
Мы забываем, что людям нужны только люди.
Мы забываем о том, что мы все на Земле
Так хотим просто счастья, и что оно у нас будет,
Нужно сердце открыть лишь навстречу новой весне.
И хватит бояться этих надуманных правил!
Мы рождены, чтоб безумными быть, чтоб любить!
И кто вам сказал - что один счастлив, тот ведь слукавил,
Мы же люди... И нам лучше вместе... Всем вместе нам быть!
Я жалею, что я так честна только в этих поэмах...
Ну, конечно... Так проще... Ведь искренним сложно порой,
Их не любят за ломкий каркас в неразрушенных стенах,
Их не любят за правду, воссиявшую в небе звездой...
Я ничего не чувствую.
Просто я ничего не чувствую.
Это бред, ты не верь!...
Я лишь скрыла всё от тебя.
Ведь быть искренним - тоже искусство...
Да, быть искренним - это искусство...
Очень сложно, поверь!
И загадка - весь мир для меня.