Синей ткани лоскут,
Обаяние осени в желтом.
Мастерская Художника,
Штрих как узел на ветках и шрам...
К белой точке исхода
Ступает утонченная проседь,
Цвет разбит, цвет разлит
В этих ярких часах сентября.
Просветленная оптика
На венозной кается ветви...
Где все жители этого мира -
Не больше чем миф!
Страх разлуки острей,
И скользит вечность мерой пунктира
В страх свидания с жизнью,
Но какой - то уже не твоей.
И достаточно просто упасть
Или просто сорваться
С этой кисти, похожей на ветвь,
Рифмой к слову "Любить"...
И откликнувшись на "обернись"
Наконец-то сознаться
В том, что ты, как и весь этот мир -
Нескончаемый миф.