Мне с тобой по весне было так хорошо, что жуть.
Летом снова тоска окунула в себя - чуть-чуть.
Осень рваной была, и бессовестным был твой путь,
Когда ты отошел, не желая меня вернуть.
Я теряюсь в догадках: какой быть должна зима?
Что готовит мне стужа холодная, глыба льда?
Как смириться со снегом, отчаянно бьющим в глаза?
Где укрыться от козней метели, спасти - себя?..
Я, наверно, укроюсь в страницы и жар вина,
Буду в норке жить тихой лисицей среди огня.
Только этот вопрос будет есть меня хуже хорька:
Как же зиму мне долгую эту
прожить
без тебя?