Тыча в небо пальцем,
Ищу себя средь облаков,
Где мимолётные мечты
Становится предметом нищеты,
А те, кто выживают,
Секрет другим не раскрывают.
И мы, мечтатели, за ними рвёмся в бой,
Чтобы потом издать истошный вой,
Означающий конец борьбы,
Но не войны.