В доме рядом как-то раз,
Завелись бандиты,
Все они покрепче нас,
И всегда небриты,
Снизу доверху тату,
Как реклама цирка,
Видно в джипах за версту
Пулевые дырки.
Сильно кожаный наряд,
Прямо как чекисты.
Что не слово- чистый мат
Чересчур речисты.
Потеряли мы покой,
И смеялись редко,
Ведь забор тут никакой,
Так кусты да сетка.
И как вечер - жгут костер,
Под засохшей сливой
И затягивает хор
Чресчур уныло:
«Таганка! все ночи полные огня,
Таганка! зачем сгубила ты меня..."
Как-то после маяты,
Сын сказал: «Нет сладу -
Пап, а, пап, заткни им рты,
Выключи эстраду!»
Ну поют... В конце концов,
Может быть и хуже:
Там за сеткой пять «певцов»
Да еще с оружием.
У отцов моральный груз,
Всех учить примером.
А вот то, что папа трус,
Сын напомнит первым.
Я к забору подошел:
"Мир вам всем, соседи!
Вы поете хорошо,
Лучше всех на свете,
Только тут со всех сторон,
Все на вас сердиты -
Потеряли люди сон,
Господа бандиты.
Хорошо сидеть с огнем.
Вы тут лишь с неделю,
Пойте чаще - только днем,
Мы за то, чтоб пели."
От костра пошел смешок
И с хорошим матом:
"Ты закройся, петушок,
И слови гранату!"
От костра в меня бросок,
Чем-то из металла,
Слабо чиркнуло висок,
В огород попало.
Я решился постоять,
Дело тут не в чести:
Между нами метров пять
Коль рванет -так вместе!
Не рвануло... В тишине
Я побрел к постели,
Что то дергало в спине,
И виски вспотели.
Утром глянул в огород,
Развели не слабо:
Оказалось - банка шпрот,
Жалко, что не крабов.
Но бандиты с этих пор,
Больше петь не стали,
По ночам не жгли костер,
А затем пропали.