У всех своё, кому что. Из цикла простые истории

Владимир Лизичев
Он уходил, она его ждала,
Ребёнка в садик по утрам вела,
Из магазина в дом еду несла,
И плакала ночами, не спала.

Сменяли дни недели, месяца,
Где ожиданью не было конца.
Грубели складки женского лица.
На сердце след от нового рубца.

За летом осень, и дождей пора,
Зонты ломались, как назло с утра.
Обилье луж, холодные ветра
Что гонят листья липы со двора.

Она ждала, она его ждала.
Работу на дом к выходным брала,
Два кактуса на кухне завела,
По имени его, их назвала.

Один был Серый, и Сергей другой,
Совсем не ладили они между собой,
Так  Серый отличался худобой
Сергей - колючий круглый, голубой.

Она боялась только одного,
Чтобы всё это, вовсе не прошло
И до жены случайно не дошло,
Его жены, и им пока везло. 

Он приходил, то ночью, то с утра,
Будто был здесь недавно, лишь вчера.
Ей петь хотелось, и кричать – Ура!
Так всё и шло, потом беда пришла.

И толи, злобу затаил сосед,
Толи подружка ей желала бед,
Однажды некий аноним – дебил,
Её надежду и любовь разбил.

Жена узнала всё и к ней пришла,
С собой детишек малых привела
Молила не ломать её семью
Мол, встретит та ещё любовь свою.

Поплакали по-бабьи, без обид,
Жена–то скоро третьего родит.
А мужики, так это ж кобели
На том вопрос исчерпанным сочли.

Он порывался как-то к ней зайти,
На день рожденья тортик принести,
Она взяла и не открыла дверь
И он не ходит больше к ней теперь.

А сын подрос, похожий на него
Он об отце не знает ничего
Не так давно он сам стал мужиком
Живут с девчонкой, но пока тайком.

Подушка мокрая, по-прежнему в ночи
И сердце болью в полночи кричит
Одна с котом застынет у окна
И в выходные, в праздники одна.

Ей скоро сорок, дальше седина,
Морщинок  сетка на лице видна.
А той другой, как не было, и нет,
Любви, что помнит уже столько лет. 

О Господи! За что ей эта боль?!
Ведь не дурна и хороша собой.
И нет, поверьте, в том её вины,
Те, кто любил, они понять должны.

Такая просто знать, судьба дана,
Кому-то горькой кажется она.
Осудит кто-то, а потом поймёт
У всех своё, кому что попадёт.

И пусть бросает камень только тот,
Кого никто и никогда не ждёт.
Любви бывает часто горек плод,
У всех своё, кому что попадёт.