Стемнело. Иду к столу, вдохновляясь нехотя, —
Скриплю, как диван, что молью пропах и былью.
Июнь. За окном асфальт в тополиной перхоти,
И только мой стол покрыт годовалой пылью.
Прилёг бы — вздремнул, поспал… Но, какого дьявола,
Термит-щелкопер во мне древесину точит?
Какой чертовщиной, вмиг, обрастает фабула,
Всей массой давя на мой престарелый копчик?
Купился, как тот Аким, на интрижку ловкую
Сомнительной Музы в аляповатом платье,
И вот напрягаю мозг стихотворной ломкою,
Последние нервные клетки на это тратя.
Стемнело. Иду к столу бесталанным олухом,
По ходу, безумных фраз подбирая крохи,
И ревностно жду, когда по макушке обухом
Ударят какие-то мысли, идеи, строки…
Когда им приспичит вдруг на бумагу лечь. И сам
Я лёг бы охотно в гроб на забаву Музам.
Моя головная боль аспирином лечится,
А груду бумаг — без доли сомнений — в мусор.
И, знать, нелегка судьба у поэтов издавна —
Кто в петлю полез, кто пулю потратил с толком.
И как хорошо, что чушь, в основном, не издана,
Как пыль с моего стола, что вредна потомкам.
__
август 2016