Дорогому другу, с любовью.
Аромат свежей, окрашенной двери,
В ней - до боли знакомый звук.
Я вскочил из холодной постели,
Тук-тук, тук-тук.
Мне послышался голос друга,
Столь знакомый и близкий звук.
Открываются двери туго,
Тук-тук, тук-тук.
На пороге ждала преграда -
Лишь прохлада
Нелёгкой весны.
Ароматом цветущих деревьев,
Их цветов городской белезны,
Я заполнил пространство, наверное,
Но улыбки, так чтоб до десны
Не увидел, как старого друга
И закрыл молчаливую дверь.
Тук-тук, тук-тук.
Где же друг?
Дорогой мой, поверь:
Не хотел я так долго скрываться,
От тоски в тишине зарываться,
Закрывая ту старую дверь.
Я устал, устал и слишком:
Этот холод недремлющих рук
Не даёт мне спать. С излишком
В сердце бьётся знакомый стук.
Тук-тук, тук-тук.
Я писал тебе письма. И всё-же
Не отправил ещё не одно.
Это, видимо, тоже
Письмо, но оно
Не дойдёт до тебя. И чернила
Я потрачу в другие разы.
Тук-тук, тук-тук.
В этом звуке есть некая сила.
Не стесняйся, за ручку держи
И входи. Всё открыто, мой друг,
Мой друг...
Да, должно расставанье кончаться,
Потому, ни к чему огорчаться -
Как себе самому мне поверь.
А дверь?
Я когда-нибудь двери открою
И скрипеть они будут, по-моему,
Лучше звука в квартире и нет.
Мы станцуем с тобой. Разве нет?
Вот увидишь - я двери открою
И увижу тотчас пред собою
На пороге стоит мой друг...
Март. Москва. Свежие, окрашенные двери.
Тук-тук, тук-тук.