Пьяных волн кордебалет
непристоен.
Берег стонет!
Я так вижу. Я – поэт!
Не какой-то там дальтоник!
К бухте Чехова гребу,
резок посвист ветра вещий.
Ваше мненье я… игнорирую,
У меня свой взгляд на вещи!
Визг уключин, словно визг
сук, чей лай
застрял в их глотках.
Налакалось море вдрызг –
мне грубит,
толкает лодку.
Скалы в пене. Не одну
голову их вид остудит:
мыс бурлящий обогну,
шторм за мысом тише будет.
И трепещет, словно флаг,
чайка – голубая птица.
Припадает Аю-Даг
мордой к бухте,
видно, злится.
Я, конечно, доплыву,
выберусь на берег где-то,
ведь недаром я слыву
маринистом
средь поэтов.
Ведь недаром Аю-Даг
волны глушит, гонит мимо,
обещая столько благ
впереди
под солнцем Крыма…