Как выживает врач в стране советов,
Не ведомо здоровым и богатым,
Сомнений нет, что им плевать на это,
Не до врача им, медсестры, медбрата...
Что взять с того, кто нищ и скуден духом,
При этом ног не чует, аж летает,
Ни глазом не моргнёт, не слышит ухом,
В земной нирване будто пребывает...
Так пребывать они хотят там вечно,
У них другая мера измерений,
"Блаженным" ближе путь их бледно Млечный,
Чем путь страданий, боли, унижений...
И вот уже не прыщ, а целая киста,
И тело у страны не чешется, а ноет,
Народ взволнован, шепчутся уста:
"Ну, где же праведность, доколе?"
Но вечен только Мир, и суть его проста:
Под скальпель доктора когда-то попадёт
Киста!